Ken Liu - The Veiled Throne

Zäher als erwartet:

Uff, das war eine schwierige Leseerfahrung. Bevor ich „The Veiled Throne” aufschlug, wusste ich durch die beiden Vorgänger natürlich, dass Ken Liu nicht immer flüssig zu lesen ist. Ich nahm in Kauf, dass ich länger als üblich für das Buch brauchen würde, weil sich Geduld und Durchhaltevermögen in der „The Dandelion Dynasty“-Reihe bisher zuverlässig ausgezahlt hatten. Aber darauf, wie schwer mir die Lektüre dann wirklich fiel, wie zäh ich diesen dritten Band fand, darauf war ich nicht vorbereitet.

Es ist nicht so, dass mich die Ereignisse in „The Veiled Throne“ kaltließen, nein, gar nicht. Eher hatte ich den Eindruck, dass Ken Liu meilenweit aus der Geschichte herauszoomt, um zu zeigen, was ihm wichtig und relevant für den Verlauf ist. Dadurch fühlte ich mich sowohl von der Handlung als auch von den Figuren, die mir eigentlich sehr am Herzen liegen, abgekoppelt und entfremdet. Es war, als hätte Liu die Nähe zu seinen Sympathieträger_innen geopfert, um seine Vorstellung der Geschichte um jeden Preis durchzuboxen.

Für mich war der Zeitpunkt dieser Distanzierung denkbar schlecht. Ich hätte das Fundament der engen Verbundenheit, das ich über zwei Bände aufgebaut hatte, in dieser Fortsetzung dringend gebraucht, um mich daran zu gewöhnen, dass Kunis Kinder „plötzlich“ erwachsen sind.

Wie es sich für ein monumentales Epos gehört, umspannt „The Dandelion Dynasty“ beachtliche zeitliche Dimensionen. Damit einher gehen große Zeitsprünge. Das heißt, ich kenne Kunis Kinder von Geburt an und habe sie aufwachsen sehen, aber als Erwachsene begegneten sie mir in „The Veiled Throne“ zum ersten Mal. Um in ihnen die Personen wiederzuerkennen, die ich schon ihr ganzes Leben begleite, hätte ich sie im dritten Band neu kennenlernen müssen. Das erlaubte mir Ken Liu jedoch nicht.

Stattdessen setzt er weiterhin enorme Zeitsprünge ein, um die Handlung voranzutreiben, und verzichtet darauf, den Entwicklungsprozess seiner Figuren zu zeigen. Ich erhielt zum Beispiel keine Gelegenheit, mich darauf einzustellen, dass sie alt genug sind, selbst Kinder zu bekommen und Familien zu gründen. Ich sah nur Blitzlichter, Momentaufnahmen – Stadien und Ergebnisse, aber keine Prozesse. Dadurch blieben sie mir fremd, was es mir erschwerte, Anteil an ihren Schicksalen und der Geschichte von „The Veiled Throne“ zu nehmen.

Langatmige Chronik:

Einer der Gründe, warum mich Ken Lius radikale Distanzierung enttäuschte, war die Annahme, dass er die Rolle des kühlen, analytischen Chronisten mit dem zweiten Band „The Wall of Storms“ hinter sich gelassen hätte. Ich war bestürzt, dass er in „The Veiled Throne“ in diese Rolle zurückkehrt, und fand auch, dass er seinen Leser_innen aus dieser Position heraus sehr viel Geduld und Vertrauen abverlangt – vielleicht sogar zu viel. Natürlich ergeben alle Aspekte seiner Geschichte am Ende Sinn, sonst wäre er ein mieser Chronist, aber bis ich das bestätigt sah, musste ich mich durch hunderte von Seiten kämpfen.

Beispielsweise integriert er recht weit am Anfang eine Binnenerzählung, in der er den Schöpfungsmythos der Lyucu schildert. Dieser Schöpfungsmythos ist sehr schön – aber ganz schön lang. Ich verstand lange nicht, welchen Mehrwert er für mich und die Geschichte hat, warum ich all das so detailliert erfahren musste. Erst irgendwann nach Seite 800 wurde mir klar, wieso es wichtig war, dass ich ihn las. Das führte dazu, dass mir die Lektüre noch zäher und langatmiger erschien.

Diese Wahrnehmung wurde darüber hinaus von Ken Lius kleinteiligen Beschreibungen von Maschinen verstärkt. Er neigt dazu, sich regelrecht darin zu verlieren. Sollte er glauben, dass ich mir seine fiktiven Maschinen dadurch genauso bildlich vorstellen kann wie er, muss ich widersprechen. Das kann ich leider nicht. Für mich waren auch diese Passagen lediglich Seiten zum Durchkämpfen.

…und dann floss es auf einmal doch:

Ich kann euch präzise sagen, wann sich meine Leseerfahrung mit „The Veiled Throne“ wandelte: Seite 575. Kapitel 32. Was ich jetzt zu beschreiben versuche, mag völlig verrückt klingen, aber ich schwöre euch, genauso habe ich es erlebt und wahrgenommen.

Nachdem Ken Liu 574 Seiten lang aus der Distanz der Vogelperspektive heraus kühl und nüchtern doziert, vollführt er auf Seite 575 plötzlich ein rasantes Sturzflugmanöver und wechselt jäh in die Froschperspektive. Auf einmal ändert sich alles – Rhythmus, Taktung und Fokus der Geschichte. Es war, als hätte er von einer Sekunde auf die andere entschieden, doch wieder ganz dicht an die Figuren heranzuzoomen. Plötzlich fühlte ich mich ihnen verbunden. Plötzlich rissen mich die Ereignisse mit.

Selbstverständlich war ich unheimlich erleichtert und freute mich wahnsinnig. Es war mir egal, dass es ziemlich durchschaubar war, wie Ken Liu meine Emotionen und Sympathien nun lenkte, wie er dafür sorgte, dass ich mitfieberte – weil es funktionierte. Über das Ergebnis kann und möchte ich mich folglich nicht beschweren. Aber … Warum war diese emotionale Intensität nicht von Anfang an möglich?

Ich erkenne und respektiere, dass alles, was auf den 574 Seiten zuvor passiert, wichtig für den Kontext ist. Ich verstehe nur nicht, warum die Etablierung dieses Kontextes nicht genauso flüssig ausfallen konnte, warum „The Veiled Throne“ so lange zäh, mühsam und schwerfällig sein musste. Dadurch wirkt der Wandel auf Seite 575 so abrupt und unerwartet, dass ich nicht nur irritiert, sondern misstrauisch war. Ich glaubte zuerst nicht daran, dass ich den anstrengenden Part überwunden hatte. Wie unglaublich schade.

Wer trägt welche Verantwortung?

Blicke ich auf die Lektüre von „The Veiled Throne“ zurück und führe mir vor Augen, wie wenig ausbalanciert die Geschichte auf mich wirkte, glaube ich, Ken Liu wusste selbst nicht so richtig, wie er diesen dritten Band seines Epos ausgestalten sollte. Ich glaube, der Übergang vom Krieg in „The Wall of Storms“ zum Waffenstillstand in „The Veiled Throne“ war für ihn eine enorme Herausforderung.

Ich erkenne an, dass die reine Faktenebene der Geschichte in ihrem Ausmaß bereits ziemlich überwältigend ist, und jedes Detail berechtigt und notwendig ist, um das Gesamtbild zu verstehen. Aber eine Geschichte zeichnet sich eben nicht nur dadurch aus, was erzählt wird, sondern auch dadurch, wie sie erzählt wird.

Meiner Meinung nach sind Ken Liu die Organisation und Struktur der Elemente seiner Fortsetzung überhaupt nicht gelungen; als hätte er vergessen, für wen er sie schreibt. Bis Seite 575 verstand ich nicht, warum er mir all diese Feinheiten in diesem Detailreichtum präsentierte. Nach Seite 575 verstand ich nicht, warum er diese Feinheiten nicht zugänglicher schildern konnte – und stellte mir die Frage, ob das Problem bei mir liegt, ob ich vielleicht einfach nicht clever genug bin, um seine „überlegene Erzählkunst“ zu durchschauen und wertzuschätzen.

Es war ganz sicher nicht seine Absicht, dass ich mich so fühle und ich bin die Erste, die zugibt, dass ich für meine Unsicherheiten natürlich selbst verantwortlich bin. Dafür, wie zugänglich und greifbar die Geschichte ausfällt, liegt die Verantwortung jedoch zweifellos bei Ken Liu als Autor. Und ab Kapitel 32 beweist er ja auch, dass er dieser Verantwortung gerecht werden kann.